Es noche de Jueves Santo y el Metro me conduce con su traqueteo monótono y cada vez más amortiguado a las viejas calles que inmortalizara Boccherini, refugio de turistas, santuario de la pretérita modernidad, centro del rompeolas de las Españas. La noche ha caído ya sobre Madrid y las gentes se arremolinan cerca del mercado de San Miguel a la par que se oye el redoble de los tambores. Está cerca la procesión de Jesús Nazareno “el Pobre” y María Santísima del Dulce Nombre. Los guiris contemplan ensimismados el espectáculo de gloria y tragedia mientras hacen fotos que luego exhibirán en lugares remotos como una costumbre spanish de lo más exótico, mientras las señoras contemplan arrobadas las imágenes, lloran y aplauden. Los inoportunos (que también los hay) se empeñan en empujarnos para pasar al otro lado donde les espera otra muralla de gente que también pondrá reparos a su presencia. Lo de casi siempre.
Sevilla también está aquí, o al menos dos de sus pasos más famosos: Jesús del Gran Poder, silencio, nazarenos que visten de negro; La Esperanza Macarena, música y trompetas que acompañan el dolor de la Madre. Son réplicas de las originales pero la devoción es la misma. Jesús da la vuelta en la plaza del Conde de Miranda entre aplausos del gentío. A su lado, un edificio en el que destacan el escudo con la mitra y las llaves de San Pedro y la bandera blanca y amarilla del Vaticano. La embajada de Roma en Madrid y la embajada sevillana, que son las imágenes.
Nazarenos, trompetas, tambores, flores, incienso, costaleros, damas con mantilla y peineta enlutadas en toda su extensión. Toda la iconografía de la Semana Santa que se despliega en esta noche de abril y vuelve a recordarnos que la fe, sea sentida o dormida, se encuentra en el corazón de todos nosotros. Y en los balcones, banderas que vienen a rememorar la unión patria con sus tradiciones. Ésta es la vieja España, legendaria, heroica, que decía Azorín.
Esto es la Semana Santa. Esto es España.
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